Сон, навеянный полетом совы
Farewell, my little blue-eyed unhappenings.
С ним ужасно легко хохочется, говорится, пьется, дразнится;
в нем мужчина не обретен еще;
она смотрит ему в ресницы —
почти тигрица, обнимающая детеныша.
Он красивый, смешной, глаза у него фисташковые;
замолкает всегда внезапно, всегда лирически;
его хочется так, что даже слегка подташнивает;
в пальцах колкое электричество.
Он немножко нездешний; взор у него сапфировый,
как у Уайльда в той сказке; высокопарна речь его;
его тянет снимать на пленку, фотографировать —
ну, бессмертить, увековечивать.
он ничейный и всехний — эти зубами лязгают,
те на шее висят, не сдерживая рыдания.
Она жжет в себе эту детскую, блядскую
жажду полного обладания,
и ревнует — безосновательно, но отчаянно.
Даже больше, осознавая свое бесправие.
Они вместе идут; окраина; тишина,
жаркий летний полдень, ворчанье гравия.
Ей бы только идти с ним, слушать, как он грассирует,
наблюдать за ним, "вот я спрячусь — ты не найдешь меня";
она старше его и тоже почти красивая.
Только безнадежная.
Вера П.
С ним ужасно легко хохочется, говорится, пьется, дразнится;
в нем мужчина не обретен еще;
она смотрит ему в ресницы —
почти тигрица, обнимающая детеныша.
Он красивый, смешной, глаза у него фисташковые;
замолкает всегда внезапно, всегда лирически;
его хочется так, что даже слегка подташнивает;
в пальцах колкое электричество.
Он немножко нездешний; взор у него сапфировый,
как у Уайльда в той сказке; высокопарна речь его;
его тянет снимать на пленку, фотографировать —
ну, бессмертить, увековечивать.
он ничейный и всехний — эти зубами лязгают,
те на шее висят, не сдерживая рыдания.
Она жжет в себе эту детскую, блядскую
жажду полного обладания,
и ревнует — безосновательно, но отчаянно.
Даже больше, осознавая свое бесправие.
Они вместе идут; окраина; тишина,
жаркий летний полдень, ворчанье гравия.
Ей бы только идти с ним, слушать, как он грассирует,
наблюдать за ним, "вот я спрячусь — ты не найдешь меня";
она старше его и тоже почти красивая.
Только безнадежная.
Вера П.
-
-
16.07.2009 в 02:37Хороший стих...
-
-
16.07.2009 в 03:07-
-
16.07.2009 в 03:22Плохих не держим.)
Это не весь, на самом деле. 3\5х где-то. Остальное уже не так похоже. Вера Полозкова вообще, я считаю, прекрасная поэтесса. Очень, очень многое пишет в точности так, как я думаю и чувствую. Будто где-то там у себя дома видит меня во сне, а потом пишет об этом стихи.
Не устаю удивляться.
-
-
16.07.2009 в 10:50-
-
16.07.2009 в 16:25До-ре-ми-и-и 8)
Не то, чтобы это было сложно. Хотя уже совершенно неважно.
-
-
16.07.2009 в 20:02Читала в слух Хопе.
Разревелась на четвёртой строфе.
В точку.